Gustavo Boschetti

Palabras del autor: “La tierra en fuga es un libro de tres secciones. La tercera de ellas, El Río Decimal  habla, desde luego del Paraná, ese escenario natural con el que siempre tuve un vínculo poderoso, y que sin dudas constituye uno de los factores comunes entre mi vida en San Lorenzo y mi vida en Rosario.  De modo que esta sección no busca ser simplemente una colección de poemas " dedicados " al Paraná, sino que es un diálogo con el río, donde yo, como emisor lírico lo interrogo, lo increpo, lo celebro y vuelvo a interrogarlo, poniéndolo así en una categoría de "sujeto", y entendiéndolo como un espacio que no se observa solo de manera "paisajística”, en modo “pictórico”, sino como a un ente vivo que es modelador y parte de nuestra propia subjetividad. La mayoría de los poemas que componen esta sección ya tienen algunos años y he intentado explorar en ellos distintas estructuras, como los tankas, los poemas de un solo verso y la prosa poética” “La segunda s...

 . . sea tu voz salto de cascada cuerno / rumor / montaña / que palabra gutural la luz ausente   y sea la noche el muro en el que imprimes con rojas témperas tu aullido mudo a las estrellas tus bisontes primitivos y tus flechas   cincela entonces mi nombre en tu silencio   la gramática amarilla de la luna nada dice de la falacia del tiempo de la guarida remota donde creo haberte visto por vez primera acantilando la vida contra el negro vegetal de las paredes   sea la tierra perturbada por la luz / el vacío contemplado por las fieras / el espanto de un dios insatisfecho / sea la zozobra de lo que aún no ha comenzado   ¿es que acaso no lo entiendes?   si tu voz no me escribe en el silencio voy a volverme aire terror de ser ausencia roído / casi nada / sólo un nombre en una piedra   y el tiempo, a su antojo la mano que lo tiñe el puño fuego que lo borra . .

qué luz de eternidad, qué epifanía buscaba la tinta barrosa de mis sueños aquel verano de perfumes del sudeste cuando el viento quebraba las gramillas y yo, casi yéndome advertía:   no sólo el río y su tormenta sino también la sustancia del trueno el aliento fantasmal de las marismas los horizontes afilados toda la tierra en fuga y tus ojos, linda, regresándome

. . . Gustavo Boschetti nació en San Lorenzo, Pcia. de Santa Fe, en 1969. Reside en la ciudad de Rosario desde 1989. Estudio filosofía en la UNR. En el año 2007 publicó su primer libro de relatos y desde entonces ha participado en numerosas antologías y publicaciones conjuntas de poesía, narrativa y ensayo.  En diciembre de 2024 presentó su libro de poemas  “La tierra en fuga”.  Reseña:  leer aquí   Colaboró en el suplemento local de Pagina/12 y en distintos portales literarios nacionales e internacionales. Publicaciones : 2024,  La tierra en fuga , Paola Chinazzo Editora ISBN 978-631-00-5642-5 2024,  Menage a Trois , CR ediciones ISBN 978-987-8271-55-2 2007,  En pedazos , Ciudad Gótica Editora ISBN 978-987-597-070-0 2024,  Revista Lecturas Colectivas , Antología, HyA ediciones, Universidad Nac. de Rosario ISSN 2953-3708 2023: “Andamios – 3° Festival de Poesía de Boedo”, AAVV, Clara Beter Ediciones ISBN 978-987-48958-4-4 2005: “Cuentos”, AAVV...

. (mención honorífica del Premio Provincial de Poesía, Sunchales, 2024)  Aprendí muy pronto que un barrio sin nombre es una cosa seria. Casi-boulevard , supongo; casi-centro , seguro. Casi-todo y casi-nada , como yo, que tenía diecinueve y descubría que un barrio sin nombre era una cosa seria.   Lejos del pueblo, me buscaba en las calles de una ciudad extraña, y marcaba sus lugares en mi duro mapa de quebrantos, en el vacío insular del monoambiente.   Porque…¿podía ser real lo innominado? Así hablaba “Zaratustra”, el profeta que vendía milanesas en la fritanga de la cuadra: “ Esto no es el centro, pibe. Tampoco es un barrio. Acá nada tiene nombre,   ni siquiera los gatos que se pasean por los techos. Pero no te deprimas: vaya de regalo esta porción de papas fritas…”   Tuve ahí mis borracheras, mis iniciaciones.   Y bautismos que se parecieron, en buen grado, a los Ahogamientos de Nantes: vi a un tipo suicidarse ...

  . yo no escapo no me oculto ni pido la pureza de la tarde en la virtud de sus falanges   corre en mí la soledad como la fe en un monje ciego como el agua en la arteria de una hoja un secreto galopado en el silencio   porque he despertado en el vértigo y soy agradecido de los vacíos absolutos numerosos y ambiguos que hoy me sostienen como piernas   mi soledad es la isla en su límite las gotas generosas de una lluvia esperada   ella me traerá en la tarde sus aguas urgentes la cerrazón de sus aristas su lúcida cadencia   mi soledad es inquieta y voraz y suplicante mi soledad es un monje ciego que sonríe . .              

. VIII se levanta en resplandor el grial de la mañana y lo obstinado de mi voz queriendo amedrentar aquel silencio   soy yo: la perpleja sintonía de un anhelo, yo, en la orilla desnuda de un río decimal   una ola rompe huérfana de un buque lejano que vivió a nuestros ojos un instante insuficiente porque no hay imagen cautiva en la memoria del río   todo se apresura: su veracidad compacta su huida incesante su grave flotar de pato   (zancan en el aire sus bestias imaginadas, la ciudad se encoge y le teme)   el río es un buque inasible que se aleja, un absoluto que siempre acaba de pasar   el río es tiempo que corre en el agua mis pies se hunden en la arena...           IX …en tu arena, Paraná donde chispea el rocío como un sembrado de diamantes   de boyas y balsas se desgajan canciones   en tu orilla reposan mis estribores cansados . . ...

. . estos versos quieren honrar la imagen de ese quiosquito de revistas de mil novecientos diez hoy abandonado a los grafitis a los orines nocturnos y a los fantasmas      de viejos folletines anarquistas reliquia fraguada en épocas propensas al despojo y a crear tristes capuchones de la historia aun cuando hay destellos crepusculares y tenaces      que dejan mentido al tiempo . .

  ¿en qué cuerpo de nosotros se salvaron las ropas del olvido? ¿por qué torpes las palabras      / se estrellan en durísimas neblinas? ¿qué hacer con esas horas espinales      / que resienten las caderas de la noche? ¿será barrer estropicios      / del piso de los andenes? ¿o trepar las alambradas      / que nos separan de los miedos? ¿por qué emplumar de virtudes      / a ciertos búhos del silencio como si fuesen almas mal cosidas      / las que escriben malatintas? quiero decir, poema: ¿por qué soy tu impávida evidencia del mismo modo que un barco      / la impávida evidencia del río es? .

 

para bien o para mal tres nudos franciscanos amarraron tus costillas hija de una pluma diamantina de una furiosa marea de fe en entrevero con hiedras esmeraldas soles temibles, voluntad de tapiales así ocurrió la nidación en ramitas de eucaliptus, y hoy entre sus hojas trepida la infinitud que nos encuentra ¿podía tu espalda dulce alunarada ser blanco sugerente de topacios? ¿o era la fiebre de una jungla lo que ardía en tus mejillas? yo recuerdo llevabas beatles zurcidos en los labios y la piedad del cántaro en la mano como si de tu agua dependiesen locos, farsantes, mercaderes, estibas, poetas, abogados… dame una vez más, dame la canción aquella que decía: “en mi vida, los he amado a todos” . . .